Campi senza fiori
anelano ai colori,
e il grigio triste del cemento
chiede riscatto.
Il nero dell’asfalto
affoga nella sua cupezza…
e dimentica di essere colpevole,
di una natura ormai
morta
di una purezza violata.
Ed io cantore dell’eccesso
mi presto al dolore
dei biasimati:
il nero è il padre di tutti i colori,
il grigio è suo fratello.
5-2-2000
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